Proyecto Camaleón (o como dejar conformes a ciertos lectores)

El muchacho salió de su casa con pasos rápidos y seguros. Aunque bien mirado los pasos no eran tan seguros y el muchacho podría haber sido una mujer robusta o un niño alto; lo cierto es que salió de su casa y caminó tres calles hasta la parada del 52 en Notting Hill Gate. No, un momento, podía haber sido la parada del 70 o del 148, bueno, es que todos tienen el mismo color. A ver, si lo analizara en detalle, no pudo haber sido la parada del 148, porque la idea de este joven -o mujer corpulenta o niño alto- era ir al Hyde Park Corner y el 148 no va hasta allí. ¿Adónde va el 148? Ah, sí, el 148 va hacia White City. Entonces era la parada del 52, casi seguro.

Se encontraría con ella en el Hyde Park Corner. Para ser más exacto, en el Wellington Arch que está ahí nomás. Lo justo sería que aclarase que ninguno de los dos había quedado que fuera en la plazoleta del Wellington Arch, sino en una calle lateral al mismo, más exactamente en Grovesnor Place esquina Halkin Street, o esquina Chapel Street o… No. Ahora lo recuerdo con exactitud, se encontrarían en Grosvenor Crescent y Pembroke Close a las 3 de la tarde. A él le gustaba salir de día, si bien que “gustaba” es una forma de decir, pues detestaba caminar de día.

-Fuck me, ¿por qué no quedamos en encontrarnos de noche?- maldecía, mientras esperaba el 11. ¿El 11?

En resumidas cuentas, a él le gustaba salir de día aunque en términos generales lo odiara, ustedes sabrán entender.

Cuando ya hacía bastante que esperaba el 320 -o el 52 o el 148 o el 9 (qué sé yo, después podría combinar con el 14 en Camden)-, escuchó que lo llamaban desde el otro lado de la calle… bueno, del callejón, pues Pembroke Close no tiene salida. Y aclaro, tampoco es que “escuchó”, pues en verdad oyó, ya que él percibió con los oídos y no aplicó el oído para oír el sonido claro de alguien que lo llamaba desde la acera de enfrente.

-Christopher- o Chriophe… Chrioe… Ioe… algo así. Está bien, lo reconozco, el grito sólo era claro si se ponía mucha atención, si no, podría haber sido un ruido más en la calle… callejón. Creyó, entonces, que esas tres vocales fraccionadas eran su nombre. Lo que sí puedo asegurar es que al mirar (esto es, al dirigir su mirada a un objeto), la vio (es decir, percibió por los ojos el objeto). Era ella. Estaba en la puerta de una librería de usados, aún no había viajado hasta el Hyde Park. Tal fue su alegría que corrió a abrazarla sin mirar hacia los lados. El Destino a veces es muy cruel: Un Renault Scenic que circulaba por Pembridge Road en dirección al sur lo golpeó brutalmente y terminó con su vida.

Bueno, terminó… eh, terminó quizás sea un poco exagerado... digamos que terminó con su vida tal como era hasta ese momento, porque jamás dije que lo hubiera matado (no dije ma-ta-do, lean otra vez), como tampoco es del todo cierto que hubiera sido un Renault Scenic el que lo golpeó, ya que más tarde un testigo afirmó que había sido un Vauxhall Meriva con dos sujetos dentro. Lo importante es que las heridas no eran tan graves, apenas unas raspaduras en el brazo izquierdo que, a fuer de ser sincero, le hiciera una moto de reparto del Caffè Nero. ¿O era del Coffee Republic? Ah, no, el Coffee Republic ya no está más en Notting Hill, ahora pusieron un Starbucks en su lugar.