Fantasmas

En mi apartamento vive un fantasma, pero no parece un fantasma. Basta con mirar su rostro para darse cuenta de que es feliz, de que está dichoso de su vida -si es que puede llamarse vida a esa existencia que tienen ellos-. Con la cabeza alta y el mentón levantado, parece mirar hacia adelante, como si tuviera su futuro resuelto y tranquilo, su vida definida y bien rumbeada, ya sin esa preocupación porque las ganancias vayan a aumentar el tamaño de su tumba. Anda de aquí para allá, recorriendo el apartamento luminoso y limpio en el que reside, siempre canturreando alguna melodía de Sting. A veces me quedo mirándolo cómo prepara la cena para dos, hermosamente despreocupado por lo que pueda suceder.

Cuando se cuentan historias de fantasmas, la gente habla de castillos abandonados, o de casas derruidas y oscuras, o de bosques sombríos con lunas ominosas; pero en realidad no es tan así. El apartamento que habita este fantasma tiene cuatro amplios ventanales por los que entra, raudo, el sol de la mañana.

En el apartamento, también se aloja otro fantasma, éste de aspecto más típico: abatido, ojeroso, avinagrado, enclenque y de piel verdosa; que no prepara la cena, ni canta ni hace nada con ganas. Como mucho, mira al otro fantasma con una punta de envidia y bronca. El segundo fantasma soy yo, que ahora maldigo estos avisos clasificados, porque no puedo encontrar un parapsicólogo que me ayude a exorcizar de mí mismo el apartamento y lo deje a él -pobre fantasma feliz- existir en paz.