El pianista

Laura estaba enamorada -o eso creía- de Carlos -un abogado especializado en Derecho Internacional-, pero no conseguía llegar al orgasmo en sus relaciones sexuales. No es que no se sintiera atraída por él o que no la excitase el cuerpo o la manera de seducir de su hombre, pero le parecía que cuando iban a la cama no eran dos los que allí yacían, sino toda una cohorte de personas que la atormentaban susurrándole ideas, generándole culpas o planteándole deberes y obligaciones.

Semanas antes de casarse, Laura decidió tomarse unas cortas vacaciones en el Caribe, sola, para pensar un poco. Allí, instalada en un hotel de categoría, conoció al pianista que tocaba por las noches en el salón comedor para amenizar la cena de los turistas. Lo conoció por casualidad una tarde destemplada en la que el clima no permitía ir a la playa. Laura no quiso quedarse en su cuarto leyendo unos libros de Paulo Coelho que había llevado, así que se dispuso a recorrer las instalaciones del hotel. Visitó los jardines, bordeó la piscina, pasó por el sauna, tomó una piña colada en un barcito hecho de cañas y palmeras, y en un lugar bastante alejado de la planta principal del hotel -sentada en una silla de plástico, debajo de una galería que daba a un gimnasio-, se dejó llevar por la música funcional que venía desde dentro del lugar. Le gustó tanto su aventura que estuvo un par de días sin ir al mar, había encontrado allí un sitio de relax y paz interior. Decidió averiguar quién era el que colocaba esas hermosas sonatas y ensoñadores nocturnos para que le recomendase el disco, pero al entrar al gimnasio se encontró con este joven pianista que a esas horas utilizaba el predio para tocar lo que a la noche no le permitían. Por la tarde atacaba con La marcha de los soldados de Tchaicovsky, el Preludio Nº 1 en do mayor de Bach, la Rapsodia húngara Nº 5 de Liszt o la Fantasía en fa menor opus 49 de Chopin; y por la noche se automatizaba con Copacabana de Barry Manilow, You can leave your hat on de Joe Cocker o From the bottom of my heart de Steve Wonder.

Laura se acercó al músico que estaba ejercitándose y se quedó observándolo en silencio. Al verla, el muchacho se detuvo, molesto. Ella se apuró a felicitarlo por lo bien que tocaba, le agradeció por lo feliz que la había hecho sentir en esos días de lluvia y le contó que había creído que su música era una grabación. Él entonces se aflojó, se rieron, tomaron unos tragos, se contaron sus historias, y cuando Laura se sintió en confianza, le pidió -sin ningún tipo de pudor- que se acostase con ella porque quería probar con alguien sin mucha importancia si el problema de la falta de orgasmo que tenía era suyo o de su novio. El joven -no demasiado sorprendido- accedió a brindar sus servicios de probador orgásmico.

Y así, mientras las gotas tropicales repicaron por tres jornadas sobre las chapas del tinglado del gimnasio, Laura y su pianista dedicaron las tardes a desentrañar los misterios del orgasmo femenino en un sofá destartalado convertido en cama de una plaza. De todo esto, ella extrajo un resultado que se aproximaba a un veredicto científico y concluía que los músicos tenían mayor probabilidad de que una mujer alcanzase el orgasmo que un abogado dedicado al Derecho Internacional, por lo tanto: el problema era de Carlos. En ningún momento se le pasó por la cabeza pensar que el hecho de estar en un lugar paradisíaco, con una persona que no representaba un compromiso, lejos de las presiones de sus familiares que la querían ver con un marido a toda costa; podía tener más que ver -a la hora de llegar al clímax- que la profesión de los amantes en cuestión. Lo bueno es que, después de esa aventura caribeña, se habilitó para dejarse llevar un poco más por sus deseos y permitirse tener un orgasmo cada diez relaciones con su -ahora sí- marido, Carlos. Más tarde fue un orgasmo cada veinte encuentros, luego uno cada treinta y, finalmente, un mísero orgasmo era un acontecimiento casi equiparable a los festejos que se realizaron en Londres con motivo del inicio del siglo XXI.